воскресенье, 29 ноября 2009
запись, чтобы не снесли акк.
вторник, 02 июня 2009
этот пост здесь чтобы блог не удалили.
не расслабляйтесь, ха-ха. я здесь и я слежу за вами.
не расслабляйтесь, ха-ха. я здесь и я слежу за вами.
пятница, 05 декабря 2008
"- Твою м-мать... - с чувством выдохнул Кирилл."
Нет-нет, так не пойдет, подумал Леша. Как-то очень банально.
Вот так всегда. Захочешь написать что-нибудь в жанре научной фантастики - можешь ставить крест на вдохновенных начинаниях. Ну вот, к примеру, первое предложение. Обязательно это должна быть какая-то реплика. Прямая речь. Главный персонаж обязательно должен что-нибудь сказать, а лучше - выругаться. Да, выругаться. С душою. Чтобы эмоционально все начиналось. Заодно и долго вводить персонажа не надо.
Впрочем, почему обязательно с прямой речи? Можно и с общих рассуждений. Вон, Лукьяненко, Стругацкие, Олди... это из того, что было недавно читано... нет, прямая речь все-таки не главное. Лучше чтобы первым предложением читателя швыряло прямо в центр всей нереальности мира. Или хотя бы чтобы все было посместавкарьернее. Что-то в стиле "все четыре луны позеленели - добрый знак" или там "ужасно болело третье щупальце" или на худой конец "ширево было странным". Вот что-то в таком роде.
"Кирилл сидел на корточках перед самым интерфейсом ремонтного робота, крутя в пальцах отвертку.
- Эх ты, дурилка неорганическая, - сказал он и отпустил роботу щелбан."
Что-то перечитался я в последнее время сборников фантастики, подумал Леша. Возьму лучше классика полистаю.
Он взял с полки Хемингуэя и открыл наугад.
"Верхняя панель была плохо закреплена. Кирилл резким движением сорвал ее. Оттуда пахнУло паленой резиной. Кирилл снял с пояса флягу и приложился к ней. Абсент приятно горчил. Кирилл посмотрел на робота. Робот икнул. Кирилл погрозил роботу пальцем. Робот угрожающе наставил рога на Кирилла..."
Хемингуэй отправился на полку от греха подальше.
- А пойду-ка я чайку нашаманю, - сказал Леша компьютеру и отправился на кухню.
"Что я, в конце концов, мучаюсь с этим началом?" - продолжал он в кухне, уже мысленно. - "Ну что, свет клином на нем сошелся что ли? Ну понятное дело, что начало должно быть интересным и увлекающим, иначе как же... Писал я мало, вот что. Да что там греха таить, не писал я ничего вообще, а это все так... дилетантство сплошное."
"Ну и что?" - вдруг с оживлением ответил он себе же. - "Это еще ничего не значит! А вот опыт мне бы не помешал. Ради чего я по-вашему взялся все это писать? Не знаю как вы, а Кирилл у меня будет робота чинить в первой части и хоть ты тресни!"
Леша вернулся в комнату и заглянул в лежащую рядом с компьютером тетрадь. Там был расписан план рассказа. Подробно. По частям, где какой персонаж появляется, завязка, развязка и еще какие-то заметки. Леша закрыл глаза и попытался усилием воли вернуть священное вдохновение первых минут, когда сюжет только-только рождается в голове. Ничего не вышло.
"Так", - начал Леша очередной внутренний монолог, отхлебнув чая. - "Будем рассуждать логически. Писать хочется. Да. Писать хочется обо всем, только не о том, что придумал. Почему? Наверно потому, что уже все интересное придумано, а дальше остается только нудное облачение мысли в связный текст. Хорошо, а о чем я сейчас хочу писать?"
Windows услужливо подсказал название для нового литературного этюда: "New Text Document". "Метко", - улыбнулся Леша, открыл файл и набрал:
""- Твою м-мать... - с чувством выдохнул Кирилл."
Нет-нет, так не пойдет..."
Нет-нет, так не пойдет, подумал Леша. Как-то очень банально.
Вот так всегда. Захочешь написать что-нибудь в жанре научной фантастики - можешь ставить крест на вдохновенных начинаниях. Ну вот, к примеру, первое предложение. Обязательно это должна быть какая-то реплика. Прямая речь. Главный персонаж обязательно должен что-нибудь сказать, а лучше - выругаться. Да, выругаться. С душою. Чтобы эмоционально все начиналось. Заодно и долго вводить персонажа не надо.
Впрочем, почему обязательно с прямой речи? Можно и с общих рассуждений. Вон, Лукьяненко, Стругацкие, Олди... это из того, что было недавно читано... нет, прямая речь все-таки не главное. Лучше чтобы первым предложением читателя швыряло прямо в центр всей нереальности мира. Или хотя бы чтобы все было посместавкарьернее. Что-то в стиле "все четыре луны позеленели - добрый знак" или там "ужасно болело третье щупальце" или на худой конец "ширево было странным". Вот что-то в таком роде.
"Кирилл сидел на корточках перед самым интерфейсом ремонтного робота, крутя в пальцах отвертку.
- Эх ты, дурилка неорганическая, - сказал он и отпустил роботу щелбан."
Что-то перечитался я в последнее время сборников фантастики, подумал Леша. Возьму лучше классика полистаю.
Он взял с полки Хемингуэя и открыл наугад.
"Верхняя панель была плохо закреплена. Кирилл резким движением сорвал ее. Оттуда пахнУло паленой резиной. Кирилл снял с пояса флягу и приложился к ней. Абсент приятно горчил. Кирилл посмотрел на робота. Робот икнул. Кирилл погрозил роботу пальцем. Робот угрожающе наставил рога на Кирилла..."
Хемингуэй отправился на полку от греха подальше.
- А пойду-ка я чайку нашаманю, - сказал Леша компьютеру и отправился на кухню.
"Что я, в конце концов, мучаюсь с этим началом?" - продолжал он в кухне, уже мысленно. - "Ну что, свет клином на нем сошелся что ли? Ну понятное дело, что начало должно быть интересным и увлекающим, иначе как же... Писал я мало, вот что. Да что там греха таить, не писал я ничего вообще, а это все так... дилетантство сплошное."
"Ну и что?" - вдруг с оживлением ответил он себе же. - "Это еще ничего не значит! А вот опыт мне бы не помешал. Ради чего я по-вашему взялся все это писать? Не знаю как вы, а Кирилл у меня будет робота чинить в первой части и хоть ты тресни!"
Леша вернулся в комнату и заглянул в лежащую рядом с компьютером тетрадь. Там был расписан план рассказа. Подробно. По частям, где какой персонаж появляется, завязка, развязка и еще какие-то заметки. Леша закрыл глаза и попытался усилием воли вернуть священное вдохновение первых минут, когда сюжет только-только рождается в голове. Ничего не вышло.
"Так", - начал Леша очередной внутренний монолог, отхлебнув чая. - "Будем рассуждать логически. Писать хочется. Да. Писать хочется обо всем, только не о том, что придумал. Почему? Наверно потому, что уже все интересное придумано, а дальше остается только нудное облачение мысли в связный текст. Хорошо, а о чем я сейчас хочу писать?"
Windows услужливо подсказал название для нового литературного этюда: "New Text Document". "Метко", - улыбнулся Леша, открыл файл и набрал:
""- Твою м-мать... - с чувством выдохнул Кирилл."
Нет-нет, так не пойдет..."
воскресенье, 19 октября 2008
в моих сигаретах не табак. и даже не трава.
в моих сигаретах всего лишь сушеные лепестки роз.
эти розы выращены на потерянных мыслях, беспокойных снах, неуютных утрах, пустых стараниях и тривиальном говне.
а еще на чужих аватарках.
и еще на белых перчатках.
на синих статусах депрессии и красных статусах зла.
на криках и стонах.
на рассветах и закатах.
на тех, кто за меня волнуется и на тех, кому на меня похуй.
на благодарности и пафосе.
на каплях дождя на стеклах маршруток.
на стуке колес поездов дальнего следования.
на сожженных стихах и запоротых записях.
на хриплом освещении ночных фонарей.
на сплюнутых на асфальт зубах.
на обветренных губах.
на холодных горах.
на грязных бинтах и сырых палатках.
на джазе и мокрых камнях.
на абсенте и сэлинджере.
на осенних аллеях и золотых листьях.
на химерах и пижонах, на пингвинах и танках.
на песочных часах и прокуренных разговорах.
на граненых стаканах и горячих напитках.
на кофе и молоке.
на всем, что я не вспомнил и не захотел здесь писать.
я хожу по городу и курю свои сигареты. я стучусь в закрытые окна, и мне оттуда приветливо машут рукой.
"не думай!"
не думать, не ждать, не бояться. и не мечтать. главное - не мечтать.
блажен неведующий. блажен тупой. блажен бык на своем районе, отрабатывающий у лоха мобилу. ведь - делай, что должно и будь что будет!
и проходят года, проползают неторопливо века. делают что должно и бывает что будет. пишут хуйню и отрабатывают мобилы. хуйни смущают, мобилы проваливаются. тычут пистолетами, бухают и курят. пьют свои песни и поют вино. ходят по городу и стучатся в окна.
все хорошо. и было. и будет. и да.
спокойной ночи.
в моих сигаретах всего лишь сушеные лепестки роз.
эти розы выращены на потерянных мыслях, беспокойных снах, неуютных утрах, пустых стараниях и тривиальном говне.
а еще на чужих аватарках.
и еще на белых перчатках.
на синих статусах депрессии и красных статусах зла.
на криках и стонах.
на рассветах и закатах.
на тех, кто за меня волнуется и на тех, кому на меня похуй.
на благодарности и пафосе.
на каплях дождя на стеклах маршруток.
на стуке колес поездов дальнего следования.
на сожженных стихах и запоротых записях.
на хриплом освещении ночных фонарей.
на сплюнутых на асфальт зубах.
на обветренных губах.
на холодных горах.
на грязных бинтах и сырых палатках.
на джазе и мокрых камнях.
на абсенте и сэлинджере.
на осенних аллеях и золотых листьях.
на химерах и пижонах, на пингвинах и танках.
на песочных часах и прокуренных разговорах.
на граненых стаканах и горячих напитках.
на кофе и молоке.
на всем, что я не вспомнил и не захотел здесь писать.
я хожу по городу и курю свои сигареты. я стучусь в закрытые окна, и мне оттуда приветливо машут рукой.
"не думай!"
не думать, не ждать, не бояться. и не мечтать. главное - не мечтать.
блажен неведующий. блажен тупой. блажен бык на своем районе, отрабатывающий у лоха мобилу. ведь - делай, что должно и будь что будет!
и проходят года, проползают неторопливо века. делают что должно и бывает что будет. пишут хуйню и отрабатывают мобилы. хуйни смущают, мобилы проваливаются. тычут пистолетами, бухают и курят. пьют свои песни и поют вино. ходят по городу и стучатся в окна.
все хорошо. и было. и будет. и да.
спокойной ночи.
понедельник, 29 сентября 2008
...действие перенеслось, в конце концов, в космос (наконец-то! Мой любимый космос!). Я лежал у себя в каюте на борту очередного крейсера (теперь космического, а тем более нашего) и читал какую-то книгу для детей. Там были стихи в стиле "наша Таня громко плачет, уронила в речку мячик", только про какую-то бравую кошку, которая любила играть в космосе в футбол, но потом с ней случилось какое-то несчастье по ее же, кошки, неосторожности. Но ничего, в конце концов кошку сшили, вылечили, и "осваивает она теперь малые литражи". Честное слово, именно так и было написано. Что это за "малые литражи" я не понял (кошка была явно непьющая, там рядом была иллюстрация с грустной и хронически вдрызг трезвой кошкой. Это читалось в ее глазах), но тогда я четко осознавал, что это тоже какая-то разновидность футбола, только для маленьких или слабых кошек.
Ладно бы, этим все закончилось... Самое интересное было потом. Я стою у огромного иллюминатора размером в целую стену на борту все того же крейсера, и мне видно целую флотилию наших космических кораблей на фоне совершенно невероятного по красоте космического пейзажа. Стояли мы, как выяснилось, возле ремонтных доков у Альфы Кентавра. И вот, я стою, наблюдаю эту картину, и параллельно спорю с капитаном этого крейсера, классическим бородатым капитаном в фуражке и с трубкой в зубах, о том, как же все-таки эта кошка играла в космосе в футбол. При этом я яростно доказываю, что кошка, наверно, играла в футбол в корабле, в отсеках, потому что не может же она дышать в открытом космосе! На что капитан совершенно спокойно отвечает, вынимая изо рта трубку и выпуская облако табачного дыма (ей-Богу, потрошеный "Беломор"! Настоящий!), что, дескать, неправы вы, Алексей, кошка играла именно так, как играют в старый добрый космический футбол - в открытом космосе.
- Но как! Капитан! Это же невозможно!
- А вы полюбуйтесь, - отвечает капитан, делая движение трубкой в сторону ближайших от нас кораблей.
И вижу я, значит, такую картину... Посреди условной космической арены, ограниченной по углам светящимися буйками, находятся два небольших транспортных кораблика. Звезды сияют, Млечный Путь (почему-то в багровых оттенках), крррасота. Тут из нижней части одного из этих транспортных корабликов выезжает небольшая такая платформочка и на ней медленно выплывают обычный такой космический истребитель, стоящий на вооружении нашего флота, эдакая уменьшенная копия стартрэковского "USS Enterprise", а рядом с ним - красный мяч примерно одной величины с этим же истребителем. "Игрок номер раз", - думаю я и это последняя здравая мысль, появившаяся в моей голове, потому что через секунду из второго транспортного кораблика выплывает еще одна платформочка, на которой преспокойно сидит игрок номер два - просто исполинских размеров кошка и безумно любопытным взглядом смотрит на мяч.
- Вот видите, - раздался где-то вдали голос капитана. Я, как завороженный, вцепившись в поручни, смотрю на кошку. - Что я вам и говорил. В открытом космосе. Настоящий космический футбол...
Ладно бы, этим все закончилось... Самое интересное было потом. Я стою у огромного иллюминатора размером в целую стену на борту все того же крейсера, и мне видно целую флотилию наших космических кораблей на фоне совершенно невероятного по красоте космического пейзажа. Стояли мы, как выяснилось, возле ремонтных доков у Альфы Кентавра. И вот, я стою, наблюдаю эту картину, и параллельно спорю с капитаном этого крейсера, классическим бородатым капитаном в фуражке и с трубкой в зубах, о том, как же все-таки эта кошка играла в космосе в футбол. При этом я яростно доказываю, что кошка, наверно, играла в футбол в корабле, в отсеках, потому что не может же она дышать в открытом космосе! На что капитан совершенно спокойно отвечает, вынимая изо рта трубку и выпуская облако табачного дыма (ей-Богу, потрошеный "Беломор"! Настоящий!), что, дескать, неправы вы, Алексей, кошка играла именно так, как играют в старый добрый космический футбол - в открытом космосе.
- Но как! Капитан! Это же невозможно!
- А вы полюбуйтесь, - отвечает капитан, делая движение трубкой в сторону ближайших от нас кораблей.
И вижу я, значит, такую картину... Посреди условной космической арены, ограниченной по углам светящимися буйками, находятся два небольших транспортных кораблика. Звезды сияют, Млечный Путь (почему-то в багровых оттенках), крррасота. Тут из нижней части одного из этих транспортных корабликов выезжает небольшая такая платформочка и на ней медленно выплывают обычный такой космический истребитель, стоящий на вооружении нашего флота, эдакая уменьшенная копия стартрэковского "USS Enterprise", а рядом с ним - красный мяч примерно одной величины с этим же истребителем. "Игрок номер раз", - думаю я и это последняя здравая мысль, появившаяся в моей голове, потому что через секунду из второго транспортного кораблика выплывает еще одна платформочка, на которой преспокойно сидит игрок номер два - просто исполинских размеров кошка и безумно любопытным взглядом смотрит на мяч.
- Вот видите, - раздался где-то вдали голос капитана. Я, как завороженный, вцепившись в поручни, смотрю на кошку. - Что я вам и говорил. В открытом космосе. Настоящий космический футбол...